No sé qué sucede, pero ya nada de lo que escribo me gusta. Las palabras han dejado de tener sentido, y han comenzado a flotar por todas partes; se encuentran en el aire, deambulando, esperando a que en mi mente ocurra la inspiración divina, pueda tomarlas y las plasmarlas en un papel. El problema es que, ya no es tan simple como solía serlo: antes, con solo tener una idea, ya se tenía todo lo necesario para poder empezar a escribir. Ahora, es necesario tener la idea expuesta en párrafos de igual largo, con un desarrollo más o menos extenso, que pueda mantener la sintaxis y la gramática (no vaya a ser que cometa algún atentado y que me quieran colgar después).
Veo conectarse a una antigua amiga cuyo seudónimo me recuerda mis días de colegio, donde todo era plano y accesible. Recuerdo esos largos recreos sentado en el pasto con mis amigos conversando sobre la pelea de algún compañero con el profesor, o sobre el carrete del fin de semana y cómo todas esas discusiones sin sentido, terminaban siendo un material indescifrable (o al menos cerrado) de un próximo cuento. A veces, me despierto en las mañanas, pensando qué iremos a conversar con mis amigos en clases, mientras el señor condorito se encuentra copiando las reglas para poder solucionar una ecuación de grado 3, con más de dos incógnitas. Pero a los minutos me doy cuenta de que la vida ya no es así, que estoy en otro mundo, donde mis amigos no están y que la niñez he de dejarla atrás.
Todo esto ocurre por la falta de madurez: es hora de dejar todo atrás, de mirar hacia delante y empezar a preocuparte por ti. Crecer, es lo que te falta: la madurez no solo se ve en cómo afrontas las situaciones de riesgo, sino en cómo me presento ante lo cotidiano.
